В общем, тоскливо. Слов не подобрать.
Плачет сербиянка Оливера,
У окошка башни плачет горной –
В синем небе ворон пролетает,
Пролетает – беду предвещает
Птицу заклинает Оливера:
«Ты скажи мне, Ворон Воронович,
Где отец мой, Лазар Греблянович
И юнак его – Милош Обилич,
Что с войсками на Косовом поле?»
Ворон Оливере отвечает:
«Много копий там разбито было в щепки,
Много копий – сербских и турецких.
И турецких – только сербских больше»
Услыхала то мать Оливеры –
Зарыдала старая царица:
«Нету больше Сербии покоя!» -
Слезы хлынули из глаз ее рекою.
Так, рыдая, в камень превратилась.
И течет поток по Сербии доныне –
Ох, и холодна водица в Дрине!
Только кровь горячая у сербов!
Сербов кровь и пот и слезы русских
В две струи, переплетаясь, льются.
И красна вода от крови сербов,
И поток солон от слез горючих русских…
Ярославна на стене стояла –
Умоляла, ветер заклинала,
Чтоб сказал он, где ее любимый…
Но далеко в поле залетела
Игорева храбрая дружина –
На Каяле головы сложила.
И рыдают сироты в Путивле,
И пылают вокруг Курска села…
Плачьте, сербиянка Оливера
С Ярославной, русскою княжною –
Святогор от ваших слез пусть встанет,
И пусть Милош Обилич очнется.
Может, прояснится над Белградом
И развеет тучи над Москвою?
