Ты помнишь ту луну в глухом колодце неба –
Из янтаря овальный кабошон?
А помнишь плащ страстей, похищенный у Феба, -
Блестящий шелк, глубокий капюшон?
Ты помнишь бег сквозь сон на бело-черном фоне?
Как верила она, как быстро сдался он?
Как веселился тот, на королевском троне.
Как слезы утирал мальчишка-купидон.
Как ей глаза от смерти белым завязали...
В зарубки плахи опускается топор,
Поток чернил. Короткий хохот в зале,
И над Бетховеном глумящийся тапёр.